Coraline, sola y pelirroja con ropa de hoy, de pie sobre una piedra plana en el centro de un círculo de menhires a la hora dorada: a su alrededor, quince veces el mismo hombre rubio con túnica hace de juez, de abogado, de acusador y de todo el consejo — La hamaca y los colibríes, ficha práctica Sal de la sala

¿Dice que te defiende, y es él quien te acusa?

Sal de la sala

Mira cómo estás después de cada discusión. No lo que dice querer para ti.

La soga aprieta

Te coge de la mano. Está ahí para defenderte, te lo ha dicho. Y abre el juicio.

— «Acusada, en pie. ¡Jure decir la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad!»
— «Lo juro, Su Gravedad».
— «¿Es cierto que usted es, y cito: demasiado diferente y demasiado sensible? ¡Responda! ¡O calle para siempre!»
— «Cierto, Su Gravedad. A veces soy un poco demasiado emotiva, pero es normal para un planeta».
— «Protesto, Su Gravedad: la acusada emite juicios infundados y sin pruebas».
— «Se admite la protesta. ¡Responda simplemente con una frase!»

Hace de Consejo de Ancianos, de juez y de abogado, él solito. Hace la pregunta, y protesta contra su propia pregunta.

Extracto del capítulo 25 — Consejo en contra

Trampa

No te vas, precisamente porque parece estar de tu lado. Uno no deja a alguien que lo defiende. Así que te quedas, te explicas, y con cada frase retrocedes.

Tienes argumentos, son buenos, hasta tienes pruebas. Pero cada vez que te apuntas un tanto, la regla cambia.

No es una discusión, es un juicio

«En su placa con el nombre, leo: Consejo en contra».

No intenta entenderte, busca un veredicto. No pierdes porque no tengas razón: pierdes porque ganar nunca fue el objetivo.

¿Cómo salir?

Te declaras culpable, y sales.

  1. Declárate culpable. Culpable de ser demasiado sensible, demasiado imperfecta, demasiado libre. Acepta la condena, da las gracias con educación.
  2. Pide salir. «¿Puedo irme?». Y vete.
  3. No lo alimentes más. Nada de última palabra. Nada de «pero aun así». Nada de mensajes a las 23 h para aclarar las cosas.

— «Prefiero ser libre a tener razón».

Declararse culpable no es rendirse

No reconoces ninguna culpa y no cedes nada. Te niegas a jugar. A lo que renuncias es a la idea de que acabará dándote la razón. No lo hará, y no lo necesitas.

¿Cómo saber si es una trampa, o si eres tú quien actúa de mala fe?

Fíjate en una sola cosa: ¿el tema sigue siendo el mismo desde el principio?

En una discusión de verdad, puedes no tener razón y el tema no se mueve. En un juicio, el tema se desplaza cada vez que te apuntas un tanto.

¿Y si dice que huyes?

Lo dirá. Hasta está previsto en el programa. Irse no es huir de un tema, es rechazar un formato. Puedes decirlo tal cual — «me parece bien volver a hablarlo, pero así no» — y salir igualmente.

Lo que cambia

Recuperas las horas que pasabas defendiéndote. Y la carga cae: mientras alegas, eres tú quien carga con el expediente. En cuanto sales, lo carga él solo.

Para recordar

Mira cómo estás, no lo que dice querer para ti.
Si el tema se mueve cada vez que te apuntas un tanto, es un juicio.
No he perdido. He salido de la sala.

Ficha práctica 05 — Sal de la sala
«Mi pluma es mi NO».
Novela La hamaca y los colibríes, de Karine Baridon.

Mirar a los colibríes

Mirar a los colibríes es cambiar de ángulo.
Es ver las cosas desde todos los ángulos.
Es aceptar todas nuestras partes. Y las de los demás.
Y reírse de ello.

Un colibrí tiene todos los colores. Nosotros también. Nuestras sombras y nuestras luces.
Das un paso al lado: el verde se vuelve rosa. Luego dorado.
Nada se ha movido, salvo tú.

Para qué sirve una ficha práctica

Para probar una herramienta.
Para cambiar de ángulo.
Para reírte de algo que esta mañana te pesaba.

Lo que no es

No es una terapia.
No es un diagnóstico.
No es un tribunal: no buscamos culpables.
No es un manual de buenos modales. Haces lo que quieras.

Su objetivo

Aceptar que somos humanos. Y falibles.
Nuestras partes de sombra. Nuestras partes de luz.
Desdramatizar, para quitar las resistencias.
No juzgarse. No juzgar a los demás.
Reírse. Es más eficaz, y más divertido.

Aquí no juzgamos a nadie. Y a ti menos que a nadie.
No sabemos nada que tú no sepas. Solo hemos escrito herramientas.

De dónde salen estas fichas

No se han inventado. Han salido de una novela, capítulo tras capítulo — y en el orden en que las aprendí. No en el orden lógico: en el orden en que me cayeron encima.

Lo que da, puesto todo seguido:
No dejarse atrapar entre dos.
No tener que demostrar lo que uno vale.
Entender al otro sin cargar con lo que es suyo.
Detectar lo que se repite.
Poner el límite, y mantenerlo.
Nombrar la maniobra basta para desactivarla.
Salir cuando los que juzgan son los que acusan.
Escuchar al cuerpo, que responde antes que nosotros.
Elegir lo que uno se queda.
Y por último: elegir hacia dónde va.

Esa lógica solo la vi después, al releer. Por eso se sostiene: nadie la dibujó de antemano.

Si algo te supera, ve a ver a un profesional. Una ficha es una herramienta, no un médico.