Coraline, allein und rothaarig in heutiger Kleidung, steht zur goldenen Stunde auf einem flachen Stein in der Mitte eines Menhirkreises: Um sie herum spielt fünfzehnmal derselbe blonde Mann in Tunika den Richter, den Anwalt, den Ankläger und den ganzen Rat — Die Hängematte und die Kolibris, Praxisblatt „Verlass den Saal“

Er sagt, er verteidigt dich, und dabei beschuldigt er dich?

Verlass den Saal

Schau, wo du nach jeder Diskussion stehst. Nicht, was er angeblich für dich will.

Die Schlinge zieht sich zu

Er hält dir die Hand. Er ist da, um dich zu verteidigen, das hat er dir gesagt. Und er eröffnet den Prozess.

— „Angeklagte, erheben Sie sich. Schwören Sie, die ganze Wahrheit zu sagen und nichts als die Wahrheit!“
— „Ich schwöre es, Euer Ehrgeiz.“
— „Ist es wahr, dass Sie, ich zitiere, zu anders und zu empfindlich sind? Antworten Sie! Oder schweigen Sie für immer!“
— „Wahr, Euer Ehrgeiz. Manchmal bin ich ein bisschen zu emotional, aber das ist normal für einen Planeten.“
— „Einspruch, Euer Ehrgeiz, die Angeklagte fällt unbegründete Urteile ohne Beweise.“
— „Einspruch stattgegeben, antworten Sie einfach mit einem Satz!“

Er spielt den Ältestenrat, den Richter und den Anwalt, ganz allein. Er stellt die Frage, und er erhebt Einspruch gegen seine eigene Frage.

Auszug aus Kapitel 25 — Rat zum Nachteil

Falle

Du gehst nicht, gerade weil er auf deiner Seite zu stehen scheint. Man verlässt niemanden, der einen verteidigt. Also bleibst du, du erklärst dich, und mit jedem Satz weichst du zurück.

Du hast Argumente, gute sogar, du hast sogar Beweise. Aber jedes Mal, wenn du punktest, ändert sich die Regel.

Das ist keine Diskussion, das ist ein Prozess

„Auf seinem Namensschild lese ich: Rat zum Nachteil.“

Er will dich nicht verstehen, er will ein Urteil. Du verlierst nicht, weil du unrecht hast: Du verlierst, weil es nie ums Gewinnen ging.

Wie komme ich da raus?

Du bekennst dich schuldig, und du gehst.

  1. Bekenn dich schuldig. Schuldig, zu empfindlich, zu unvollkommen, zu frei zu sein. Nimm das Urteil an, bedank dich höflich.
  2. Bitte darum, gehen zu dürfen. „Darf ich gehen?“ Und geh.
  3. Füttere es nicht mehr. Kein letztes Wort. Kein „aber trotzdem“. Keine Nachricht um 23 Uhr, um die Sache klarzustellen.

— „Ich bin lieber frei, als recht zu haben.“

Sich schuldig bekennen heißt nicht aufgeben

Du gibst keine Schuld zu und du gibst nichts her. Du weigerst dich mitzuspielen. Was du aufgibst, ist die Vorstellung, dass er dir am Ende recht geben wird. Das wird er nicht, und du brauchst es nicht.

Wie erkenne ich, ob es eine Falle ist oder ob ich selbst unfair bin?

Achte auf eine einzige Sache: Ist das Thema seit dem Anfang dasselbe geblieben?

In einer echten Diskussion kannst du unrecht haben, und das Thema bleibt, wo es ist. In einem Prozess verschiebt sich das Thema jedes Mal, wenn du punktest.

Und wenn er sagt, dass du flüchtest?

Das wird er sagen. Das steht sogar fest im Programm. Gehen heißt nicht, vor einem Thema zu flüchten, sondern ein Format abzulehnen. Du kannst es genau so sagen — „ich rede gern noch mal darüber, aber nicht so“ — und trotzdem gehen.

Was es ändert

Du bekommst die Stunden zurück, die du mit Plädieren verbracht hast. Und die Last fällt ab: Solange du plädierst, trägst du die Akte. Sobald du gehst, trägt er sie allein.

Merk dir

Schau, wo du stehst, nicht, was er angeblich für dich will.
Wenn sich das Thema jedes Mal verschiebt, wenn du punktest, ist es ein Prozess.
Ich habe nicht verloren. Ich habe den Saal verlassen.

Praxisblatt 05 — Verlass den Saal
„Meine Feder ist mein NEIN.“
Roman Die Hängematte und die Kolibris, von Karine Baridon.

Den Kolibris zuschauen

Den Kolibris zuschauen heißt, den Blickwinkel wechseln.
Die Dinge von allen Seiten sehen.
Alle Teile von uns annehmen. Und die der anderen.
Und darüber lachen.

Ein Kolibri hat alle Farben. Wir auch. Unsere Schatten und unser Licht.
Du machst einen Schritt zur Seite: Grün wird Rosa. Dann Gold.
Nichts hat sich bewegt, außer dir.

Wozu ein Praxisblatt gut ist

Um ein Werkzeug auszuprobieren.
Um den Blickwinkel zu wechseln.
Um über etwas zu lachen, das dich heute Morgen noch bedrückt hat.

Was es nicht ist

Es ist keine Therapie.
Es ist keine Diagnose.
Es ist kein Gericht: Wir suchen keinen Schuldigen.
Es ist kein Benimmratgeber. Du machst, was du willst.

Sein Ziel

Annehmen, dass wir Menschen sind. Und fehlbar.
Unsere Schattenseiten. Unsere Lichtseiten.
Entdramatisieren, um die Widerstände zu lösen.
Sich nicht verurteilen. Die anderen nicht verurteilen.
Darüber lachen. Das wirkt besser, und es macht mehr Spaß.

Hier wird niemand verurteilt. Schon gar nicht du.
Wir wissen nichts, was du nicht weißt. Wir haben nur Werkzeuge aufgeschrieben.

Woher diese Blätter kommen

Sie wurden nicht erfunden. Sie sind aus einem Roman entstanden, Kapitel für Kapitel — und in der Reihenfolge, in der ich sie gelernt habe. Nicht in der logischen Reihenfolge: in der Reihenfolge, in der es mich erwischt hat.

Was dabei herauskommt, aneinandergereiht:
Sich nicht zwischen zwei Stühle drängen lassen.
Seinen Wert nicht beweisen müssen.
Den anderen verstehen, ohne zu tragen, was ihm gehört.
Erkennen, was sich wiederholt.
Die Grenze ziehen, und sie halten.
Das Manöver benennen, das reicht schon, um es zu entschärfen.
Gehen, wenn die Richter auch die Ankläger sind.
Auf den Körper hören, der vor uns antwortet.
Aussortieren, was man behält.
Und schließlich: wählen, wohin man geht.

Diese Logik habe ich erst hinterher gesehen, beim Nachlesen. Deshalb hält sie: Niemand hat sie vorher entworfen.

Wenn dir etwas über den Kopf wächst, geh zu einer Fachperson. Ein Blatt ist ein Werkzeug, kein Arzt.